Realize, El ideario

Si surt cara em quedo, si surt creu m'en vaig.

-Cara o creu -va preguntar-
-Què? -de fet, havia sentit perfectament la pregunta, n’estic convençuda-
-Cara o creu?
-ella va somriure’m, sense donar-hi massa importància. Amb el temps s’havia acostumat a aquesta mena de preguntes que a voltes podien semblar del tot insòlites, però que per descomptat dins nostre tenien un ordre i, a molt escurar, fins i tot un sentit.-
- Doncs no ho sé; va, cara.

...i va llençar la moneda així, sense més, sabent que a ella havia amarrat el seu avenir feia gairebé un any.
Va sonar com un brindis l’enlairament d’aquella merda de moneda. Els seus ulls van seguir-la, de baix a dalt i del dalt a baix amb una trajectòria perfecte i sense entrebancs. Gens acord amb tot el que havia viscut fins ara.
Encara sense parpellejar, va abraçar la moneda amb tendresa. El palmell d’aquelles mans petites va cloure’s.. Després ja no. Va obrir el puny.

-Creu.

La sentència ja havia estat signada, sense possibilitat a ser revocada (un altre cop). Havia decidit que el fet de que una ingènua moneda ho hagués determinat ho faria menys dolorós (cosa del tot improbable)
Així és l'atzar.

Insolación.

"Vivo entre los árboles, amándoles, soy parte del entorno, como gnomos, duendes, animales que duermen en su lomo, conozco a todos; todas sus historias. Yo les cuento mis canciones si me llega la memoria, y no hay horas, dólares, collares; valoran la flora, igual que las personas que afloran, les van a enamorar..y aquí me quedo. Es lo que quiero, desde luego es mi lugar: entre mis sueños y el empeño de jamás despertar. (...) Pero tengo un ángel en el hombro follando con un demonio y yo miro para evadirme, para olvidarme de esto; de un globo del mundo transformado en estercolero, donde el malo siempre esta primero, donde la luna no os cuenta nada de nada. Mira al cielo como un lobo en un valle habitado por hadas y por lágrimas que se convirtieron en ángeles. Por hablar más me sentí bien, sin ti me sentí... en cárceles.
-Va bien no crees?
-Si las cosas cambian bastante..
..y el diamante en bruto no es más que una cárcel sin alambre, las princesas en las torres tiran largas cabelleras pero en la realidad.. princesas se tiran y acaban muertas. (...) "

de 2karas.

Dormirse no es soñar, para BRILLAN ALAS DE PLATA.

¿Y que son los sueños? ¿Pedacitos de ambición quizás? ¿Y entonces las ambiciones son sueños?
Que un sueño no es nada más que nuestra realidad distorsionada, cortada en trocitos a modo de ajedrez aunque sin posibilidad de mover los peones a nuestra disposición.
Los sueños, como realidades incumplidas, como metas todavía lejanas y verdades vacías de razón; estos son los que alimentan los deseos de seguir andando por la misma vereda todos los días, la cuerda a la que aferrarse cuando al suelo le da por temblar, la misma que nos oculta la palabra “en vano” y nos protege de aquellas que taladran el aire… ¡Si, eso son sueños! y nunca, y digo nunca hay que subestimarlos. Yo lo hice, y una mañana desperté abrazada a una almohada, no a mi sueño. Porque yo dejé que me los robaran. ¡Por eso nunca hay que dejar de soñar!, ni mucho menos dejar que nos borren los sueños.
Ahora mi única ambición (ya no hablo de sueño) es que al mirarme al espejo el miedo deje de susurrarme al oído, porque esto no es un sueño, y ahora es lo que abraza mi verdad, ya no soy yo quien pone el cascabel al gato.
Sin embargo para los ambiciosos, (no para soñadores) los sueños, sueños son…

Con cariño,

Anna Navarro i Serra.

Literalmente (extracto)

Dicen que la literatura es “el arte que utiliza como instrumento la palabra”, yo de hecho nunca he creído en definiciones realistas ni en las matemáticas y es que al final del camino nada de lo que nos rodea es definible ni objetivo, y dos más dos a veces da tres como puede dar cinco. Todos creamos nuestra pequeña burbujita de mera felicidad o relativa infelicidad, y a medida que andamos vamos escribiendo nuestro cuento, algunos con mejor y otros con peor caligrafía, olvidando acentos, confundiendo ves con uves, aprendiendo de nadie más que del error, sin profesor ni corrector. Y, ¿que línea nos separa de ser monstruos? si nuestra historia no versa sobre ningún arte, sobre ninguna ciencia… porque nuestra historia es subjetiva y podemos creerla o no creerla, aunque no inventar una nueva, porque ni nosotros mismos somos los protagonistas de nuestra historia, no somos quienes dictamos el futuro aunque retrocedamos al pasado para reencontrar a los que se perdieron en la primera coma del texto. Y aunque a veces las palabras logren evadirnos, no debemos olvidar que la magia no existe, que a veces es el conejo quien saca al mago del sombrero, y que en realidad ni las mismas palabras pueden salvarnos de lo imprevisible (que es todo).

Agua salada.

Siempre tenía el plan A y el plan B, el de por si acaso, siempre previsor, pero nunca tubo en cuenta, que no sólo dependen de uno mismo los planes que componen nuestro día a día. Y existen variables, y cuando crees tener los esquemas encima la mesa, aparece esa variable... la variable que puede hacer temblar los pilares de cada uno de nosotros, la variable capaz de reducir todo a cenizas. La que quema inconscientemente, la que siempre estuvo ahí, latiente, y decidió aparecer cuando ya nadie se acordaba de ella.
La que decide llevarse o no llevarse, tirar o no tirar del hilo que nos había sujetado siempre. Y es que, viviendo sujetos… quizás engañados desde antes de nacer, entre algodones o anclados en verdades poco probables, más bien improbables… y el hilo se rompe, y con él, nuestras expectativas, nuestro futuro más cercano y nuestra forma de ser y de pensar, todo lo que habíamos creído hasta el momento, y las mentiras que ya habíamos interiorizado, las que estaban tan arraigadas y vivían cerca del alma las que llamamos, “yo”; un “yo” roto. Toca tragar agua, y es que somos lo que somos gracias (o desgracias) a todos y cada uno de los detalles que nos han rodeado siempre, los que ahora nos componen (quizas descomponen) y ahora el puzzle está incompleto, por que sin embargo del suelo al cielo la distancia se hace menor, en cambio del cielo al suelo no hay camino de regreso y nos secuestra la muerte.
Sin embargo, nunca y digo nunca, debemos mirar para atrás, ni siquiera para recordar tiempos mejores.

"A veces todo se confunde uno quiere decir paz y sale guerra, y a medida que se hace camino se encuentra más mierda pero todo fluye cuando se moja la arena."