Literalmente (extracto)

Dicen que la literatura es “el arte que utiliza como instrumento la palabra”, yo de hecho nunca he creído en definiciones realistas ni en las matemáticas y es que al final del camino nada de lo que nos rodea es definible ni objetivo, y dos más dos a veces da tres como puede dar cinco. Todos creamos nuestra pequeña burbujita de mera felicidad o relativa infelicidad, y a medida que andamos vamos escribiendo nuestro cuento, algunos con mejor y otros con peor caligrafía, olvidando acentos, confundiendo ves con uves, aprendiendo de nadie más que del error, sin profesor ni corrector. Y, ¿que línea nos separa de ser monstruos? si nuestra historia no versa sobre ningún arte, sobre ninguna ciencia… porque nuestra historia es subjetiva y podemos creerla o no creerla, aunque no inventar una nueva, porque ni nosotros mismos somos los protagonistas de nuestra historia, no somos quienes dictamos el futuro aunque retrocedamos al pasado para reencontrar a los que se perdieron en la primera coma del texto. Y aunque a veces las palabras logren evadirnos, no debemos olvidar que la magia no existe, que a veces es el conejo quien saca al mago del sombrero, y que en realidad ni las mismas palabras pueden salvarnos de lo imprevisible (que es todo).